25 Aprile, una guerra e la sua fine.

Ogni 25 Aprile commemoriamo la fine di una guerra che ha devastato il nostro paese. Nel bene e nel male, nulla è stato più come prima. Tuttavia, sessantasette anni dopo, si avverte ancora la necessità di ridisegnare il confine della storia: vincitori, vinti, rossi, neri; tutto si mescola e si confonde. La lezione è difficile da imparare, e difatti non l'abbiamo ancora imparata. Eppure è scritta con parole chiare, ha titoli significativi, si dispiega e si spiega da sè. Forse, semplicemente, basterebbe riflettere sulla contingenza di quella guerra e sul suo nucleo originario di fattualità. Certo, adesso sappiamo che le parti erano disposte sul campo, c'erano invasori ed invasi: da questo punto di vista, possiamo oggi dire che ci sono stati colpevoli ed innocenti. Ma questo moralismo "alla luce del sole" era impossibile per chi viveva al buio. Nella coesistenza degli uomini, non c'è valore che valga di più della libertà. E se per riconquistarla alcuni uomini hanno dovuto uccidere altri uomini, significa che ciò su cui dobbiamo riflettere è il semplice e puro fatto che qualcosa è successo, che c'è stata la guerra.

Luca

C'È STATA LA GUERRA (estratto)
di Maurice Merleau-Ponty
filosofo francese

Avevamo segretamente risolto di ignorare la violenza e la sventura come elementi della storia, perché vivevamo in un paese troppo felice e troppo debole per considerarle. Ci avevano insegnato che le guerre nascono da malintesi che possono essere dissipati e da casi che possono essere scongiurati a forza di pazienza e coraggio. [...] Sapevamo che esistevano campi di concentramento, che ebrei erano perseguitati, ma tali certezze appartenevano all'universo del pensiero. Non vivevamo ancora in presenza della crudeltà e della morte, non eravamo mai stati messi nell'alternativa di subirle o affrontarle.

Nessuna servitù è più evidente di quella di un paese occupato. Anche quelli che tra noi non erano importunati e continuavano a scrivere, dipingere o comporre poemi, sentivano, ritornando al lavoro, che la libertà di prima era fondata su quella degli altri e che non si era liberi da soli. Se avevano un tempo potuto sentirsi allegri e padroni della loro vita, era anche questo un modo della coesistenza, reso possibile solo da una certa atmosfera, e imparavano a conoscere tra ogni coscienza e tutte le altre quell'ambito generale in cui comunicano e che non aveva altro nome.

Non avevamo capito che ciascuno di noi nella coesistenza si presenta agli altri su uno sfondo di storicità che non ha scelto, si comporta nei loro confronti in qualità di ariano, di ebreo, di francese, di tedesco; non avevamo capito che le coscienze hanno lo strano potere di alienarsi e si assentarsi a se medesime, che sono minacciate dal di fuori e tentate dal di dentro da odi assurdi e inconcepibili allo sguardo di un individuo, e che, se un giorno gli uomini dovranno essere gli uni per gli altri e i rapporti tra coscienze divenire trasparenti, se l'universalità deve realizzarsi, sarà in una società in cui i traumatismi del passato saranno stati liquidati e in cui anzitutto le condizioni d'una libertà effettiva saranno state realizzate. Nel frattempo, la vita sociale resterà questo dialogo e questa battaglia di fantasmi in cui si vedono scorrere vere lacrime e vero sangue.

Orbene, in quella battaglia non ci era più consentito restare neutrali. Per la prima volta, eravamo indotti non solo a constatare ma anche ad assumere la vita sociale. Ci siamo resi conto che ci toccava giudicare. Siamo stati portati ad assumere e a considerare come nostre non solo le intenzioni e il senso che i nostri atti hanno per noi, ma anche le conseguenze esterne di tali atti, e il senso che assumono in un certo contesto storico.

La verità è che ciascuno di noi si è adattato a stabilire un compromesso con la necessità esterna, tranne pochi che hanno dato la vita. Bisognava o cessare di vivere, rifiutare quell'area corrotta, quel pane avvelenato, oppure vivere, cioè ritagliarsi nella sventura comune un cantuccio di libertà privata, ed è quanto hanno fatto i più, limitandosi, per tranquillizzare la propria coscienza, a sacrifici misurati. Ciò non scagiona i traditori, che hanno richiesto il regime, l'hanno aiutato più del necessario e si sono designati da soli alle sanzioni della nuova legge; ma ci impedisce di giudicarli in nome di una morale che nessuno ha seguito fino in fondo. Solo gli eroi sono davvero stati al di fuori di quel che volevano essere nell'intimo, solo loro si sono uniti e si sono confusi alla storia nel momento in cui la storia li privava della vita. L'eroismo non si predica, si compie, ed ogni predicazione sarebbe qui presunzione, poiché chi può ancora parlare non sa di che cosa parla.

È vero che non siamo innocenti e che, nella situazione in cui eravamo, non esisteva condotta irreprensibile. Non ci sono due storie, quella vera e quella empirica, ce n'è una sola, e tutto quello che succede ne fa parte. Sicuramente questi anni non ci hanno insegnato a considerare cattivo quel che giudicavamo buono. La guerra e l'occupazione ci hanno insegnato a considerare che i valori restano nominali, e non valgono neppure, senza un'infrastuttura economica e politica che li faccia entrare nell'esistenza, anzi ancora: che i valori si riducono, nella storia concreta, ad un'altra maniera di designare le relazioni tra gli uomini così come si stabiliscono secondo il modo loro proprio di lavorare, amare, sperare e insomma coesistere. Non avremo nessuna verità da nascondere se diciamo tutte le altre. Nella coesistenza degli uomini, alla quale questi anni ci hanno risvegliato, le morali, le dottrine, i pensieri ed i costumi, le leggi, i lavori, le parole s'esprimono a vicenda, tutto significa tutto. Non c'è nulla al di fuori di quest'ultima folgorazione dell'esistenza.


INDICAZIONI STRADALI SPARSE PER TERRA (estratto)
di Nedzad Maksumic
poeta bosniaco

In guerra nessuno è matto. O almeno ciò non si può asserire nei confronti di nessuno. Molti di quelli che erano matti prima della guerra, in guerra si mettono in mostra molto bene. Come combattenti coraggiosi, convinti delle idee dei loro capi.
In guerra nessuno è intelligente. Non devi credere alla verità di nessuno. Le lunghe disquisizioni sull’insensatezza della guerra del professore di una volta, in un batter d’occhio si trasformano in un selvaggio grido di guerra, appena egli viene a conoscenza del fatto che il suo bambino gli è morto per la strada.
Non ricordarti di nulla. Prova a dormire senza sonno. Devi ornarti di amuleti e abbi fede nel fatto che ti aiuteranno. Abbi fede in qualsiasi segno. Ascolta attentamente il tuo ventre. Agisci secondo le tue sensazioni. Se pensi che non bisogna camminare per quella strada, allora vai per un’altra.
Non avere paura di niente. La paura genera nuova paura. Ti blocca. Devi credere fermamente di essere stato prescelto a restare vivo. Non lasciare lavori compiuti a metà. Salda i debiti. Devi essere pulito. Non fare nuove amicizie. Già con quelle vecchie avrai abbastanza preoccupazioni. Proteggi i ricordi, le fotografie, le prove scritte del fatto che sei esistito. Se tutto brucia, se perdi tutto, se ti prendono tutto... dovrai dimostrare anche a te stesso che una volta eri. Ammassa tutto nei sacchi di plastica, seppellisci nella terra, mura nelle pareti, nascondi, e solo ai tuoi più cari svela la mappa per raggiungere il tesoro. Non ti legare alle cose, alla terra, ai muri, alle case, ai gioielli, alle automobili, agli oggetti d’arte, alle biblioteche. Trasforma in denaro tutto ciò che ha ancora un prezzo. E tuttavia, non legarti in alcun modo al denaro. Appena puoi, scambialo con la tua libertà.

Agnello

Ho aspettato qualche giorno prima di pubblicare questo post: ho voluto aspettare il momento della partenza e della digestione. Ringrazio Ciccio per avermelo inviato e vi auguro buona lettura.

"ogni posto è una galera
anche il più bello è una galera
ogni corpo è una porta"

(L'impegno, Tre allegri ragazzi morti)

Una nervatura dagli occhi al cuore, un fascio di sottili nervi stimolano l'aria e dettano impulsi. Miele dentro, nebbia pastosa scivola nella lingua e le mani eseguono il dettato.

Nulla del caucciù qui intorno rimane, tutto svanisce con tre boccate. Rimane solo lei, montagna illuminata dal cimitero. La città è buia, chiusa nella notte fresca. I vivi non vogliono sapere. I morti lasciano la luce accesa, si sa mai che ti perdi. O ti accomodi.

Tutto arriva adesso a centoventi chilometri orari. Come il dub alle orecchie, come il sonno di chi ho accanto, come le chiacchiere dei vicini. Eppure ho calma nell'affrontare le curve, che pure sono pericolose, in questa strada infinita, fatta di deviazioni e segnali. Ci sono dei buchi nel buio, di colore azzurro, che invitano ad essere percorsi. Promettono l'insonorizzazione.

Dal mondo - aggiungo con una nota di spray.

C'è un tappeto di luci che dirige il mio sguardo al di là dei limiti di velocità, è una carrellata di arancione, verde con linee bianche, blu, asfalto. E cielo. Nero. Da perdersi.

Il sonno è distante dai miei occhi, fugge la sua naturale posizione in quella conca che è la testa. Che è notte nessuno può negarlo, ma non c'è niente da fare, quello che sto facendo l'ho sempre fatto da sveglio, solo rare volte mi sono concesso riposo. Sarà anche il magone che mi porto addosso come un vecchio cappotto. Lo sapevo che non dovevo mangiare l'agnello porchettato, che non lo digerivo. Beh, un agnello per quanto possa espiare i nostri peccati dubito che possa perdonarci tutto questo: sgozzato e messo a testa sotto, dissanguato, tosato, sventrato, sbudellato, fatto a pezzetti. Lavato e messo a macerare con acqua e limone che sennò puzza. Successivamente viene condito e adagiato su una teglia da forno e messo a cuocere ad alta temperatura per un paio d'ore.

Vai a farti raccomandare di toglierti i peccati del mondo! E di rimettere i nostri debiti dove debitamente devono stare.

Invece della mia famiglia non so se ho voglia di raccontarti. Adesso è Pasqua e io sto tornando. È sempre qualcosa che sta a metà tra desiderio e obbedienza il mio tornare. Ma non obbedienza verso i miei, no, quello è il desiderio. L'ordine che non posso subordinare è dato dalla terra. La mia terra, nel caso un'isola, la Sicilia.

Il canale di Sicilia si supera, su un traghetto, in una traversata di venti minuti circa, molto più sicuri di altri migranti che nelle stesse ore affrontano il Mare di Sicilia. A noi residenti è concessa la libertà di scattare fotografie, ogni volta uguali, a un mare che è sempre stato un amico o un pensiero a cui tornare nei momenti di sconforto o in quelli che chiamiamo mal di terra ferma. Stamattina il mare ha il colore nero del cielo durante la notte. Unica sfumatura bianca è rappresentata dalla vanità della Luna. Il suo riflesso nell'acqua si allunga, si spezzetta, ribolle. Il vezzo di una vecchia signora che continua a specchiarsi nell'acqua per nascondere le rughe.

La traversata dura un attimo, a facilitare tutto c'è la stanchezza, la gioia e una magia. Sembra in verità che il traghetto sia attratto dalla costa. Non stiamo navigando sferzando l'acqua con la chiglia, ne siamo staccati di qualche metro rendendo ovattato il nostro viaggio. Il tempo non si fa pregare e rallenta tutto anche la mia sigaretta, che non vuole finire.

“I passeggeri sono pregati di risalire!” Il resto del viaggio è uno scorrere di pellicole già viste: Messina, Catania, Gela, Licata, Palma di Montechiaro, Agrigento, Sciacca, Mazara del Vallo e infine Garibaldi.

Il vecchio Giuseppe. Mi viene in mente il padre del protagonista del film “Nel nome del padre”. Ricordi? C'è quella battuta bellissima quando il figlio insulta il nome del padre chiedendosi e chiedendogli che diavolo di nome è Giuseppe, con quel viso da buono bastonato, la sua religiosità sventolata come baluardo a tutte le difficoltà della vita. Lui che è un uomo onesto lavora per un allibratore. Gli rimprovera di non aver vissuto. Poi da bravo innocente cristiano cambia rotta e si redime.

Forse mangiando il mio agnello.

Ciccio Grass

Giorni di merda

Giorni di merda e noi li passiamo in accappatoio senza lavarci mai. Giorni di pronostici sbagliati e di puttane al minigolf, mentre i manifesti del Pd sommergono la città, dicono che adesso possiamo scegliere noi. Noi che vorremmo solamente scegliere dove ce ne andremo quando ce ne andremo, per guardare un'altra volta Barry Lindon e godere dell'immortalità che sa donarci.
Dove ce ne andremo se Bologna sui tram non è quella di trent'anni fa? Il mio diario è pieno di pagine che raccontano di fertilità: sarà che prima ero ottimista, eppure adesso mi fido poco delle etichette sui prodotti al supermercato.

Giorni di maestri cattivi e di vulcani spenti sul "si salvi chi può", di condomini monolitici monotoni e di madonne che bestemmi con le sole contrazioni dei muscoli facciali. Mi rimproveri che se tutto si muove è perchè mi muovo io. Dici che non ti importa niente dei suicidi per amore, che vuoi fare il musicista anche se non hai mai suonato. I dispacci diplomatici ci distraggono, le gigantografie di Ben Alì che ho visto a Tunisi di cui ti racconto sembra ti interessino poco.

Giorni di merda erano quelli in cui la tempesta nel deserto minacciava la mia preadolescenza mediatica. Giorni di merda sono quelli che incombono ora con le loro defenestrazioni eccellenti che rendono sempre più la memoria come il carbon fossile: si conserva per milioni di anni destinato a bruciare in pochi istanti.
Dobbiamo solo decidere il modo in cui capitoleremo: insegnami a farlo con dignità, come tu facesti quella volta in cui strappasti senza esitazioni il tuo contratto a tempo indeterminato da ubriaco. Insegnami a farlo, fallo prima tu.

Poi il silenzio

Scavo le tue delicate rientranze
che vibrano
tra un sorriso fradicio di letizia
e una richiesta di verità passata alle mani
ansiose tra i miei capelli.

La bocca ricarica ed esplode in un dolce spasmo ritmato
tormenta l’organo dei rumori
bagnato e lievemente infreddolito.

Gli occhi alimentano la fiducia che velocizza l’agguato.

Spinte, balzi, percorsi di cera sul tuo corpo
e lesti graffi che dipingono la mia schiena.

Poi il silenzio, celebrato dal nostro fiato appagato.

#6 (Dio è nel silenzio) - Il silenzio non è all'undicesimo piano

Dopo mesi di digiuno i rospi sono tornati a galla per mordere le nostre lingue. Non si riesce a tenerli giù per sempre, non si riesce mai a tenerlì giù. Queste sono giornate di merda, giornate che non lasciano spazio nelle tombe per permettere ai loro morti di rivoltarsi a piacimento.

La risalita dei rospi li ha condotti fino all'undicesimo piano dell'esofago in cui lavora Terzo. Le giornate di merda continueranno, finiranno per poi ritornare e così via; ma nel frattempo godiamoci questa storia.

Dall’undicesimo piano, questa la prospettiva del mio lavoro, si vedono diverse le cose. Un temporale, ad esempio, svela il lato giocoso che nasconde tra le nuvole grigie. Queste ultime che da sotto sembrano schiacciare la gente, viste da lì sono meno dense, più filacciose, più alla portata dei sogni umani. Altro esempio può essere uno stormo di rondini che lasciano posto all’inverno. Si muovono in numero esagerato e quando le guardi dal piano stradale resti un attimo incantato dalle forme che riescono a compiere. Dall’undicesimo piano invece riesci a cogliere la paura che gli batte in petto, la fretta di lasciare quel posto e la comodità di volare in numeri così grossi in modo da limitare le perdite. Dall’undicesimo piano, tale è la prospettiva del mio lavoro, mentre mi lascio andare alla meraviglia degli occhi, ripenso al percorso fatto per arrivare fin qui in metropolitana. Ci vogliono quindici fermate più o meno, cinque le faccio con la mia ragazza le altre dieci con la mia testa; e oggi, guardando il riflesso dei finestrini, mi sono accorto che tutte queste donne e questi uomini per doversi reggere ai corrimano devono fare il saluto col pugno, quello comunista! E mi è venuto da ridere e non sapevo trattenermi e volevo raccontarlo a qualcuno, ma quando sono salito in ufficio ho visto facce di cera, ancora assonnate ma già pronte a lamentarsi. Allora ho guardato fuori e sono andato via da quel posto, da quelle stanze e da quel palazzo, ho superato il palazzo dell’Eni, la metro e non so quanti monumenti e piazze e sono arrivato al confine d’acqua. Poi lo squillo del telefono mi ha riportato indietro, la direttrice ha mandato la nuova lista su cui lavorare.

Lavoro per una delle più grosse società di telefonia mobile, noi facciamo il recupero crediti, il che vuol dire che lavoro in un call center e devo chiamare donne e uomini che non hanno un volto ma solo un codice clienti, da cui si tira fuori nome e cognome, dove vivono e soprattutto quanti debiti hanno. È inverosimile ma mi capita di sentire gente che ha problemi finanziari giganteschi come ad esempio la perdita del lavoro o un divorzio e io dall’alto del mio telefono devo ricordagli un debito sulla bolletta telefonica o sul servizio internet. Quando propongo un pagamento rateizzato queste persone mi ringraziano come se gli avessi regalato qualcosa, come se gli stessi dispensando dell’ossigeno, una boccata d’aria in più, un po’ di tempo per sistemare le cose familiari ed evitare il collasso. Altre, invece, non gioiscono più di niente, la vita li ha completamente rassegnati e di fronte ad una minaccia, o promessa, che il loro caso passerà agli avvocati per il recupero forzato alzano le spalle (immagino facciano così) e dicono sommessamente “che vada tutto alla malora. Anche io.” Ed è in questo momento che non sopporto più, allora mi alzo, guadagno un po’ di metri dalla scrivania, prendo le scale e scendo giù, fuori, dove mi aspetta un bel giardino fatto di pini e olmi, alberi di giuda, cespugli, prato e panchine. Mi metto a sedere, tiro fuori il tabacco e mi arrotolo una sigaretta e nel fumo delle prime boccate passa Michele. Non so se è il suo vero nome questo, è il giardiniere che cura in silenzio gli alberi e pettina il prato col suo rastrello. Gli ho dato questo nome perché mi piace pensare che sia come San Michele Arcangelo protettore della polizia di stato, dei paracadutisti, degli spadaccini, maestri d'arme e armaioli, degli arrotini, dei commercianti, dei giudici, dei merciai e dei lavoratori tutti. Michele dall’ebraico Mi-Kha'El, composto dalle parole mi (chi), kha (come) e El, abbreviazione di Elohìm cioè Dio. Il significato letterale è quindi Chi (è) come Dio, chi come Dio lavora in silenzio e si prende cura delle sue creature. Mentre lo guardo penso alle nostre differenze, alle armi che usiamo per svolgere il nostro lavoro: lui con forbici, rastrello e scala telescopica effettua movimenti lenti, avendo cura di non fare male agli alberi mentre li defoglia o modifica qualche ramo o mentre raccoglie dal prato le foglie secche. Io che con telefono e computer mi affanno a comporre numeri telefonici e a parlare alle persone per concordare un possibile piano di rientro, ad arrabbiarmi se penso che nonostante la mancanza di lavoro o i disagi economici il bisogno di avere internet a casa è più grande. È come se i bisogni primari di questa mia società si siano modificati e tendano al superfluo. Non importa se hai un lavoro in nero, ti ci vuole una bella macchina per arrivare al locale dove fare l’aperitivo. Non importa se su quella macchina puoi solo mettere dieci euro di benzina, altrimenti non hai soldi neanche per una birra, perché sai che con una bella macchina hai più probabilità di rimorchiare.

Un mondo nelle tasche

Ho un mondo nelle tasche e mi piscio addosso come un bambino.
Il vostro Dio mi annusa per rubare il mio profumo e farlo suo eternamente.

Sono nato, sono figlio, sono maschio.
Questo è rosso, quello blu.
Questo è il sole, poi verrà la luna.
Uno è sempre uno, non è inizio e non è fine.
Questo brucia, quello uccide.
Il bello piace, il brutto dispiace.
Le cose fatte al meglio, le cose fatte bene,
quelle da non fare e quelle incompiute.
I successi inanellati che diminuiscono la pietà che si ha di sé.
Gli inutili trambusti, su e giù per spiagge lunghe e strette.
Le agitazioni cronometrate e il perpetuo assopimento delle voglie.

Sorrido e sono finto, sorrido e sono vero.
Quasi mai piango e quel poco che lo faccio è come morire sperando di rinascere.

#5 (Dio è nel silenzio) - La Pinergia

Ogni tanto Terzo si muove, ritorna a casa. Quando lo fa, le distanze tra me e lui si allungano. Da su a giù, da su verso giù. Ma Terzo sa bene che la dilatazione dello spazio non è un pieno che ostruisce: non esistono barriere che possano arginare i piccoli racconti della sua vita vissuta tra gli specchi. Le sue parole, le parole di ogni uomo, fanno vibrare la terra e l'aria e trasportano frammenti di esistenza, si compenetrano e si confondono con altre esistenze. Terzo sa bene che quando vuole raccontare una storia ci sono dei rospi pronti ad accoglierlo nella loro tana e ad ascoltarlo.
Come sempre preferiamo la risonanza dell'esofago, lasciamo ai festaioli abusi e misteri. Dio tace, Terzo racconta, io vi invito a leggere. A presto.


Ciao CammaRè, sono Terzo in ritorno dal girone d'andata all'inferno e ora mi sembra così brutta 'sta città...Ho incontrato uno strano stranissimo personaggio durante il viaggio e te lo racconto così come mi è venuto accanto mentre stavo seduto in stazione ad aspettare il treno:

Pino: Salve straniero, io sono Giuseppe ma può chiamarmi Pino.

Terzo: Salve Pino, io sono Terzo ma lei può chiamarmi Straniero.
P: Complimenti caro per il bel nome che la sua famiglia le ha imposto. Sembra, a dire il vero, un numero...no?
T: Si in effetti, però rappresenta un grado: è il grado del mio vero nome.
P: Un grado? Allora mi sa che lei ha un nome di merda e preferisce il grado. Si chiama forse Giacosilvio Terzo Di Canterbury? Oppure...
T: No, no! Mi chiamo Terzo e basta.
P: Senta signor Terzo Straniero cosa fa qui?
T: Beh, aspetto il ...
P: Aspetta! Il signore aspetta! Che si crede, stiamo tutti aspettando qui ...
T: Non c'è bisogno di urlare, si sieda! Con calma Pino, da bravo...si, stiamo aspettando tutti, d'accordo? Aspettiamo il treno che ci porta via, in fretta.
P: Ma cosa va blaterando? Dico: CO-SA-VA-BLA-TE-RA-NDO? Lei mi fa bollire il sangue e neanche la conosco! Ma si rende conto di dove ci troviamo?! Lei ha ragione a guardare dall'altra parte cercando aiuto, perchè forse non ha ancora realizzato una concezione basilare dello spazio-tempo...
T: Aspetti Pino, aspetti ... cosa vuol dire tutto ciò? Cosa significa la concezione basilare dello spazio-tempo?
P: Caro Straniero, è semplice. Ma la semplicità è spesso lasciata in disparte, ciò che interessa è la complessità delle cose. I nostri sensi saturi stentano a concepire lo spazio-tempo in maniera non consona alle linee guida dettate dalla società. La sua discesa qui è qualcosa di semplice che sconvolge però il suo ed il mio modo di vedere le cose. I nostri mondi sono diversi, lei non dovrebbe essere qui...
T: Ma cosa sta dicendo? Non riesco a seguirla...lei è pa...
P: Normale che non riesce a seguirmi! Lei si trova nel posto sbagliato al momento sbagliato.
T: Ma perchè, secondo lei dove cazzo siamo se non in una cazzo di stazione?
P: Non c'è bisogno di urlare, si sieda! Con calma Straniero, da bravo...si sieda che le spiego tutto io. In effetti non è poi così semplice ma se si lascia guidare l'aiuto io.
T: Oddio, ma lei chi è? Tutto così confuso...mi devo fidare di un ma...
P: No! Come prima cosa lei deve tirare fuori il diavolo che ha nella sua tana. Il cannocchiale che usa è messo al contrario perciò tutto le sembra lontano...deve seguire il ragionamento, magari un pò scemo, ma sempre un ragionamento. Lei è all'inferno caro Terzo Straniero. Su questo dato il fatto è un fatto e le parole non galleggiano più come in superficie, qui l'aria sa di zolfo e come ben sa lo zolfo puzza. Qui conta solo la sua energia, meglio ancora qui conta la
Pinergia.
T: La pinergia...
P: Ben detto! La conosce già?
T: Non so di che diavolo sta parlando.
P: Esatto! Il Diavolo! Lo tiri fuori Straniero! Solo così può liberarsi dalle oppressioni di questo mondo.
T: Quale mondo?
P: Bravissimo! La domanda è esatta, ed il problema principale qui sono le domande non le risposte. La Pinergia, ad esempio, è l'Energia sprigionata da chi come me si chiama Pino. Da quel che ne so sono l'unico Pino ad avere questo potere, e sto compiendo degli studi per dare carattere istituzionale a questa mia scoperta psico-scientifica! Ma pensi: la Pinergia libererà gli uomini dal peccato, dal rimorso, dal rimborso e dalla tosse...sa quella fastidiosa tosse che viene quando uno ha una voglia matta di dire le cose però non può farlo per senso del pudore o per vergogna?
T: Quando uno per senso d’etica comune non dice le cose che ha dentro lasciandole marcire e poi viene quel nodo alla gola che ti fa diventare matto, si comincia a tossire e alla fine quello di cui hai bisogno non è un fluidificante del catarro ma uno sfogo come si deve? No, non ho presente. Lei mi sta confondendo non poco le idee caro Pino.
P: È questo l’effetto della Pinergia! È travolgente, spossante, ruba al conosciuto e regala il sogno. Lei deve coagulare tutta la sua depressione...
T: Ma io non sono depresso!
P: Lei non è depresso d’accordo...diciamo che è stressato. Ma si guardi. Soprattutto si ascolti! Fa dei discorsi che non stanno in piedi, caro Straniero o qualunque sia il suo vero
nome. Insomma, sono tre ore che mi tiene qui parlando di diavoli e tane, di tosse, di energia e rimborsi!
T: (visibilmente incazzato) MA COSA STA DICENDO? LEI È PAZZO! Adesso vorrebbe darmi a intendere che sono io che l’ho importunata per tre ore buone con tutte quelle cazzate che mi ha detto! Mi ha rotto i coglioni per tre ore dicendo che io non dovrei essere qui...e dove? Dice di chiamarsi Pino e di trovare stupido il mio nome - il mio nome! Ma ha
sentito il suo? Cazzo, Giuseppe! Giuseppe!!! E poi la Pinergia...ma cos’è un prodotto forse? Vuole vendermi l’aria? O uno spray che mi farà diventare felice? O forse una pillola o una supposta che fa passare la tosse e ti obbliga a parlare a vanvera con perfetti sconosciuti a cui confondere il cervello? La pinergia! LA PINERGIA!!!
P: Lei mi sta facendo paura signore. La prego di allontanarsi da me o mi vedo costretto a chiamare la Guardia. Lei non è cattivo, signore: glielo leggo negli occhi che non farebbe mai del male a nessuno; malgrado ciò lei ha esagerato signore. Mettersi a urlare in questo modo con la faccia che si ritrova in questo momento... devo ammetterlo ...

Intanto qualcuno ha davvero chiamato una Guardia che mi ha bloccato mentre avevo il signor Giuseppe fra le mani pronto per fare a botte. Mi hanno portato alla stazione della Guardia per la denuncia che Pino mi stava per fare. In visibile stato di shock lui, visibilmente abbandonato all’ira io.
Dopo sei ore mi hanno rilasciato. Non so come il mio lettore mp3 si è messo a registrare la chiacchierata con il signor Pino e la sua Pinergia. La Guardia che scriveva il verbale ha potuto così sentire che io stavo nel giusto e che al povero Pino servivano delle cure mediche.

Questo che ti mando è solo un estratto della discussione, un montaggio che ho fatto giocando a levare dal materiale audio che mi sono inconsapevolmente ritrovato.
Magari ne faccio altri...boh ... la Pinergia mi ha sconvolto l’esistenza.

Terzo

Accadimenti e profumi mutati in pensieri (Desiderio e Disagio)

Siamo quello che sentiamo e quello che sentiamo prima o poi finisce per indisporre la nostra anima, creando un disagio cui dobbiamo porre rimedio. Ecco come l'insoddisfazione uccide tutto ciò che creiamo con fatica ed ecco perchè non possiamo mai godere come vorremmo.


wilsonW ha sentito. wilsonW ha desiderato e si è subito indisposto. wilsonW non ha goduto come avrebbe voluto. Poi però mi ha scritto quello che sto per farvi leggere. Buona lettura.




Momento riflessivo in luogo di ritrovo bolognese (offro una Vita che chiama ad un interlocutore vicino non quanto basta a toccarlo con mano).

Il freddo è una felpa senza maniche ridotta a pezza per asciugare sudori in tempi di primavera...
Marsala torna alla mia mente in flussi di gente nota e annota parole scritte dette sconnesse su scarpe nuove e vecchie, On the road di una città mutevole.

Alla sera si esemplificano i movimenti, si ritualizzano, ci si scontra con altri corpi e si scopre la morbidezza del corpo, il profumo vellutato di un pensiero riferito all'ombra di qualche ciuffo di capelli riconosco la tua guancia.

ma ancora non ti vedo

sembrano occhi ribelli

Non guardarmi o l'incanto di questo tempo svanisce portandosi via la luce della fata che vedo in te.
Porgerò lo scheletro, il mio, al mondo e il mondo accetterà le mie parole.
Mi sgretolerò e gli anarchici prenderanno la mia anima, la musica mi porterà in luoghi ignoti.
Per ogni nota un posto, un esperienza, e le voci parlano di loro stesse.

wilsonW

Didascalie nel paese dei porci in festa

Hai il culto delle tue movenze,
fai di tutto per celare la tua mediocrità.
Dipendi sempre da impreviste ingerenze
che distorcono il concetto di puntualità.

Quanti scalini ha il pulpito da cui predichi?
Sembrano infinite queste vie della persuasione.
La cattiveria è un'infame arma in più di chi
di processarti si è creato l'illusione.

Un sorriso al bancomat diseredato
"Ci sarebbe un solo uomo da sposare!"
Senza un progetto io ti ho ammazzato,
poi da solo ho capito di sognare.

C'è una guerra di uccelli impauriti:
riempiono la strada di vestiti usati.
Suonano da sempre gli stessi malinconici spartiti
ma da nessuno si sono mai sentiti amati.

Fare figli è la più antica punizione
per chi dall'uno al dieci si perde nel contare,
chi si inganna col seducente potere della creazione
giura troppe volte e nella salvezza non può più sperare.

Decennio imprigionato in amara venatura

la mia adolescenza l'ho passata ad ingrassare,
cercando nel vento che screpola la pianura
un alloggio in cui si pecca a dimenticare.

Sono già caduto

Come sempre sono io l'incapace.
Come sempre devo assistere alla modulazione dei piccoli fatti altrui.
Come sempre devo pentirmi di essere muto.

Vorrei essere un fiore, un gatto o un piccolo lago perduto.
Vorrei non essere ago, miracolo, sentinella.

Ma poi mi dico che è successo così.
Di cadere non ne ho voglia perchè sono già caduto.
Arrampicarsi è difficile,
Ma la sicurezza è il bene per eccellenza solo quando se ne ricorda l'esistenza.

E a me tutto ciò non serve a niente
Perchè sono un fiore, un gatto e un piccolo lago perduto.

Unità di pulsazione

Credo nella circolarità delle intenzioni, nelle contaminazioni e nelle dissolvenze: ogni protrazione genera una ritrazione equipotente e questa insegue l'altra instancabilmente.

Credo nelle distanze che si accorciano grazie all'inazione, in quelle che volontariamente seminiamo di attriti perchè amiamo essere in difetto e in quelle che corrono lungo sentieri che non prevedono garanzie nè consolazioni.

Credo nella mitezza, che mi appartiene per indole, e nella disciplina, che mi impongo senza mai riuscirci a fondo.

L'autosufficienza della natura, la totale indipendenza dalle nostre pratiche quotidiane di tutto ciò che è per sè, mi incanta. Per questo credo debba instaurarsi un'epoca di rispettosa ammirazione per ciò che avviene nella propria statuaria necessità.

Tutto corre veloce ed è semplicemente meraviglioso sulla terra sotto il cielo.

Come un amore

Quando il tempo ti donerà la distanza che meriti da lui
Avrai una nuova laurea e i tuoi soldi
Per comprare le cose che ti servono
Maschererai il cinismo dietro vestiti colorati
Inizierai a leggere i quotidiani
E ucciderai la malizia delle tue intuizioni

Tornerai a fumare Merit e ad andare al teatro
Scoprirai che bastare a sè è una pratica dolorosa
Che rimesta i confini della propria sensibilità

"Sei bella" ti ripeteva lui
"Tu di più" gli rispondevi

Quando la notte ti morderà le viscere
Con l'incombenza della progettualità
E quei maledetti pensieri di ulteriorità
Prolungherai la tua pigrizia di cento metri quadri
Sveglierai tua madre che ti aiuterà a curare le piante nel buio
Ma non ti accorgerai di tutte le radici secche
Che lei estirperà imprecando

Tornerai a bere la trappista e a collezionare orologi
Scoprirai che bastare a sè è una pratica necessaria
Che raccoglie in unico raggio le mille voci della nostalgia

"Sei bella" ti diceva
"Come te" rispondevi

Ora che il tempo ti ha donato la giusta distanza da lui
Mostri con orgoglio le tue ferite
E sai sorridere come quando eri bambina

Senza di lui saresti stata un'altra

Trittico della miseria + "Sopportate la mia miseria"

Con molto piacere ho ricevuto ieri queste tre opere dall'amica Daniela. Tempo fa le avevo proposto di pubblicare qualcosa, di partecipare attivamente al blog anche solo con dei commenti (proposta che ho rivolto a molte persone e che resta viva in ogni momento; chiunque avesse qualcosa da dire è benvenuto dentro la Tana). Finalmente ha deciso di esporre qui qualche suo lavoro e le sono grato per questo. Lascio a voi ogni giudizio, mentre io mi limiterò a trascrivere le parole che il trittico mi ha rubato.

FACILMENTE INFIAMMABILE!
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Daniela Di Lullo

DI TUTTO CONOSCIAMO IL PREZZO DI NIENTE IL VALORE!
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Daniela Di Lullo

JEWELLER-EAT
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Daniela Di Lullo

Disperato tra i rintocchi del mercato
Sono cieco di fronte alla combustione delle mie cifre
La tecnologia ci azzera
Fatemi fuggire
Fatemi evitare i colori del cibo
Aiutatemi a comprendere il fascino dell'azzardo
Sopportate la mia miseria come io sopporto quella altrui

Luna beffarda e ostile

"Un sogno, non è mai soltanto un sogno", amava ripetere Stanley Kubrick. Ecco perchè mi piace il breve racconto inviatomi da Gabriele. E' come un sogno e non lo è; esprime sentimenti reali e disegna situazioni fantastiche. Squaderna molteplici dimensioni e le dispone tra ottimismo e frustrazione, tra amore ed odio.
Vi auguro buona lettura.

Di certo a tutti voi sarà capitato di avere quella sensazione di cadere nel vuoto quando si è sul punto di addormentarsi e di sobbalzare con un sussulto. Ecco l'altra sera mi capitò di non sentire quel brivido e caddi nel vuoto.

Non ricordo per quanto tempo ma è stato molto lungo il mio viaggio. Attraversai diversi tipi di realtà e e ne sono consapevole soltanto adesso che sono sveglio.

Fu un atterraggio piacevole e rassicurante. Presi coscienza e mi ritrovai naufrago, nuotavo tranquillo nel mio mare, quello della mia amata terra; mi sentivo bene e pieno di forze e il contatto dell'acqua al mio petto era come un abbraccio materno, tanto che fu spontaneo fermare le mie braccia e lasciarmi cadere un'altra volta, in posizione fetale come se stessi nel grembo del mare.

Caddì e mi lasciai cullare dalla corrente. Al mio risveglio ero in un campo arido, simile a quelli che ci sono nella mia odiata terra. Come per istinto, cominciai a seminare in quella terra avara, speranzoso che lì potessero germogliare dei nuovi sentimenti, nuove illusioni.

Non ricordo nient'altro di questa avventura dentro la mia anima.

Nei giorni a seguire, da persona desta, finsi che dentro me il vento spingesse con se il calore del sole e riscaldasse la mia semina mentre la pioggia delle mie nostalgie l'annaffiasse.

Ma un sole polare non scalda e una pioggia acida corrode. E' per questo che da quella semina, nascono ogni giorno meccaniche monotonie, noie perennemente viscide, allegrie effimere, gioie astratte, e si allattano sbalzi d'umore.

E' una luna beffarda e ostile. Ma ci saranno giorni migliori.

#4 (Dio è nel silenzio) - Il Rigattiere

Terzo e i suoi trambusti, piacevole ritorno. Doveva venire a trovarmi e portarmi il racconto personalmente ma non ha potuto perchè "è un raccontino breve, che finisce male perchè non finisce".

Forse però non finirà mai e chissà da quanto è così. O forse siamo noi che non ne vedremo mai la fine.
Questo è Il Rigattiere, buona lettura.

Giriamo l’angolo della farmacia ed eccoci davanti al portone di casa, bel portone in legno decorato con intarsi arabeschi, Aldo si gira e mi dice: “il mio loft è al terzo piano”. Beh, più che loft io lo chiamerei monolocale, o meglio ancora garage, magazzino forse; è una stanza enorme senza pareti quella che m’annuncia come casa sua. M’invita ad entrare e posare la giacca sopra la poltrona indicandomi un mucchio alto circa due metri di giacche e cappotti. Dando un’occhiata alla casa mi accorgo che è davvero un magazzino pieno di cianfrusaglie varie, c’è addirittura un vecchio sidecar della seconda guerra mondiale “bello eh? Quello l’ho preso quasi trent’anni fa da un gruppo di zingari che passavano di qui e pensa … quando l’ho preso camminava ancora! Adesso lo uso come sopramobile.”

Non m’interesso più di quel cimelio e vado verso il tavolo vicino ai fornelli della cucina dove Aldo sta facendo il caffè. Da una credenza piglia un barattolo di ceramica di quelli con la chiusura di metallo, da un altro sportello poi, tira fuori la caffettiera e con mio grande stupore m’accorgo che è il modello napoletano, sapete quella che si gira una volta che l’acqua bolle. Tiro fuori il tabacco e inizio a farmi una sigaretta e per rompere il ghiaccio inizio a parlargli di me, di cosa faccio per vivere, quello che studio, i miei interessi. Lui ascolta mentre prepara il caffè e appena finisce si gira, si siede e mi dice che non si può fumare.

Poso la sigaretta facendo un sorriso e chiedo in silenzio se può fare uno strappo alla regola; Aldo sembra capirmi e con la testa mi ripete il no: “ho smesso di fumare quindici anni fa, secondo te ti faccio fumare qui? Si quindici, ma non è dura come pensa la maggior parte della gente. Un giorno ti annoi e smetti di fumare, c’è chi non si annoia e continua.” Inizia a raccontare di quando negli anni settanta era in facoltà, era giovane e i fermenti di quegli anni non si scordano più “eravamo belli, giovani e sentivamo che potevamo cambiare davvero qualcosa. Col senno di poi ti posso dire che abbiamo avuto paura nel momento migliore, ma poi la gente ha chiuso gli occhi, altri sono stati convinti o sono stati presi in giro dal sindacato e alcuni si sono impiegati nei servizi segreti. I molti sono diventatati dirigenti, in molti sono morti, che poi è la stessa cosa, io e la mia donna siamo andati in America Latina a farci una vacanza.” Mi dice delle difficoltà di quel viaggio: non potendosi permettere un biglietto aereo sono partiti in nave, lui ha anche lavorato da cameriere a bordo per pagare una parte di biglietto. Arrivati dall’altra parte del mondo hanno iniziato a lavorare di pollice “come dici tu quando fai l’autostop? Siamo arrivati fino a Capo Horn con i passaggi. Senza soldi ci siamo divertiti, abbiamo conosciuto molta bella gente, di quella paesana, quella ai margini delle grandi strade. Villaggi stupendi e cibo buono, molta pioggia e cieli immensi, cieli enormi che t’inghiottono, di quelli nuvolosi densi, a pecorelle, nuvole sfilacciate come cotone sulla testa da farti venire il torcicollo. E distese di niente, fin dove arriva l’occhio c’è il nulla, per due giorni siamo rimasti soli su una strada non passava una macchina, non un camion che ci accompagnasse un poco più in là. Quando siamo rientrati in Italia la situazione era completamente cambiata. Erano gli anni ottanta, ci siamo accorti di aver viaggiato per quasi dieci anni e non riconoscevamo niente della nostra città, era tutto diverso; sembravamo stranieri in casa. Gli amici erano cambiati, adesso avevano una famiglia e al posto dei jeans avevano pantaloni e giacche. Non tanto per i vestiti che non hanno un valore in sè, ma per quanto riguarda il loro modo di pensare. Li ricordavo ribelli e non borghesi, adesso invece erano ingabbiati nei loro concetti e preconcetti, si erano scordati tutto lasciando il posto a cose come il capo ufficio, la macchina più larga visto che è in arrivo un bimbo, la domenica allo stadio dove si può essere se stessi.”

Quest’uomo di quasi sessant’anni mi racconta del passato, più di vent’anni fa, e io rivedo l’attualità. E mentre glielo dico Aldo fa un amaro sorriso “una volta qui, dopo l’America, mi sono dovuto adattare anch’io. Non sapevo come però, ci sono stati momenti difficili e non volevo finire dentro un ufficio, avevo ancora l’odore di quei cieli nel naso e di finire dentro quattro mura asettiche non era la mia aspirazione. La mia compagna, lei come tutte le donne, ha fatto meno fatica a riadattarsi e alla fine dopo una serie di liti e pianti ci siamo separati. Ora so che è felice e ha avuto tre figli con suo marito. Pensa … quando stavamo insieme odiava il matrimonio! Non cambiare mai idea non sempre è coerenza, cambiarla spesso non sempre è segno di adattabilità. Ci vuole una misura; e un giorno ho conosciuto un croato che faceva il rigattiere.”

Terzo

Tu ed io

Dove finiscono i tuoi baci adesso?
Quanto possono allungarsi le mie dita?

Schiudiamo fidatezza e calpestiamo le pretese evanescenti.
Tracciamo percorsi impervi senza cedere all'abbandono.
Siamo indomabili maratoneti sugli altopiani della passione
e la pressione non ci fa mai spavento.

Tra voglie barricate e contatti virtuali,
resistiamo in primo piano sullo sfondo di una dolorosa convergenza tra democrazia dello svuotamento e dittatura del nulla.

Siamo il domani che non sarà domani
ma alleviamo con dignità il nostro sogno di un grembo in fiore.

Ogni giorno tu ed io.

Cittadino Italiano

Pigiama rigato rossoazzurro, altro che tessera elettorale!

Per intima protesta avevo deciso di non lavare neanche i denti ieri chè meritavo un alito da fine dell'universo. Sarebbe stata la pena piu equilibrata da infliggere a quella parte di me che ogni tanto pensa che ci possa essere ancora un partito da ascoltare con interesse.

Vi rassicuro subito: i denti li ho lavati appena alzato, ancor prima del primo caffè di giornata. Il sapore del caffè deve rimanere sul palato più a lungo possibile; è uno scempio troncarlo con quello prorompente del dentifricio. Ho lavato i denti perchè dopo tutto non meritavo una tale condanna.
Che ho mai fatto di male? Solo ogni tanto ho cercato di cogliere nelle parole dei dirigenti democratici (strictu sensu o latu sensu, fate voi) qualche idea nuova e - posso usare questa parola? speriamo non si incazzi nessuno...- rivoluzionaria.
Ho letto le mozioni, ho visto decine di stomachevoli tribune elettorali e in passato, in preda a raptus di autolesionismo mediatico, ho inghiottito intere puntate di Porta a Porta (mio dio, tutti quei nei e quei din-don!). Amici miei, io sono riuscito a trarne fuori il nulla: stava seduto su quei divanetti solitamente di pessimo gusto.

Chi trova il nulla trova un tesoro, mi sono detto. Ma il mio tesoro è formato tessera, ci sta scritto il mio nome sopra e una firma mia che non ho fatto io. PD bianco, rosso, verde. Cinque foglie e cinquemila maledizioni a chi ha rapito il mio diritto di scelta. Un Biondo mi ha tesserato e non ho potuto dire no: non ha chiesto il mio parere.
Eppure il problema probabilmente non è tanto il tesseramento occulto quanto il fatto che nessuno riesce a farmi sognare. E non è colpa mia se sono un cittadino esigente.

Nessuna rivoluzione. Tre milioni di elettori esigono rispetto, per carità. A me non resta che aspettare altre insospettabili stagioni di speranzoso amore.


P.S. Qualcuno si domanderà cosa non mi ha convinto delle tre mozioni (Bersani, Franceschini, Marino).Preferisco dare un giudizo stilistico più che contenutistico (le mozioni sono facilmenti reperibili online, chi vuole leggerle se le cerchi). Ognuna di esse ha il gusto di slavato senso comune. Tutte affrontano i temi che un vero partito dovrebbe affrontare (lavoro, sanità,istruzione, giustizia) affidandosi alla più leggera e autoreferenziale comunicazione politica (tranne quella di Marino in alcuni casi). Quando si finisce di leggerle si è molto più confusi di prima e si ha una volta di più l'impressione che chi dice tutto dice niente (ecco perchè ho postato il video di Guzzanti/Rutelli: vorrebbe dire tutto e invece...). Nessuna soluzione, nessuna idea riformatrice; solo parole, parole stomach aiming, parole mindless.

Tre Ottobre Duemilanove

"Però la libertà è come l’aria: ci si accorge di quanto vale quando comincia a mancare, quando si sente quel senso d’asfissia che gli uomini della mia generazione hanno sentito per vent’anni e che io auguro a voi giovani di non sentire mai. E vi auguro di non trovarvi mai a sentire questo senso d’angoscia, in quanto vi auguro di riuscire a creare voi le condizioni perché questo senso d’angoscia non lo dobbiate provare mai, ricordandovi ogni giorno che sulla libertà bisogna vigilare, vigilare dando il proprio contributo alla vita politica." (Piero Calamandrei)



Per essere chiari: si difende qualcosa che già si possiede e che tuttavia si vede in pericolo. Altrimenti non parleremmo di difesa ma di conquista o riconquista.Tutto ciò sembra ovvio, ma in questi giorni ho capito che molti ignorano il senso dell'espressione "difesa della libertà".

Girandomi Attorno Brucerò Rare Inerzie Elevando Leggiadre Elettricità

La precarietà coltivata nelle stanze dei numerosi appartamenti presi in affitto. Poi quando viene il tempo della raccolta, il dire maturo sovrasta l'inutilità del fare. Ci si trasforma in un enorme occhio che gode del vedere le cose del mondo e del suo oziare, conficcato all'interno della calda cavità oculare. Ho sempre amato l'inoperosità, la genuina falsità dell'ozio.
Nell'onirico racconto che segue Gabriele celebra il suo inattivismo, elogia l'ozio che ogni giorno gli toglie via un pò del sapore della fabbrica e gli strappa via la divisa da operaio. Lo ringrazio per avermi inviato il suo racconto, vi auguro buona lettura.

"Nell'ozio, nei sogni, la verità sommersa viene qualche volta a galla." (Virginia Woolf).

Giravo nel ventre infuocato del mio appartamento con fare perplesso e come in preda al panico.

Quando ciò diventò routine mi abbandonai all'oziosità di quella situazione. Fu allora che avvenne la mia metamorfosi e, nell'abisso dei miei sogni, riuscii a vedere me stesso seduto sul mio letto.
"Deve essere il peggio di me" pensai, perchè non ero proprio un bello spettacolo: occhi rossi come il fuoco, sei zampe al posto delle braccia, sulla bocca una smorfia simile ad un ghigno trattenuto.Mi guardai commiserevolmente e mi voltai le spalle.

Giro nel ventre infuocato del mio appartamento con fare perplesso e come in preda al panico.

Niente pare darmi sollievo, ma ad un tratto a distrarmi è un lamento. Lo inseguo ascoltando meglio e lo ritrovo lì dove l'avevo lasciato: seduto sul mio letto continua a gurdarmi in un ironica fissità. Il mio sguardo mi svuota e mi rende inerme. Muoio per un istante come se una forza mi spingesse verso il basso, ma prima di essere schiacciato da essa...

"NON SOGNI! SEI SVEGLIO!
DESISTERE E' BENE OGGI...RILASSATI ADESSO!
DESISTERE E' BENE OGGI...RILASSATI ADESSO!
LIMITATI A GUARDARE...NON PARTECIPARE!"

Comincio a sudare e sono come ipnotizzato dal mio sguardo vuoto, la mia bocca digrignita non sputa un suono e non riesco a ribellarmi a ciò. Vedo un bottiglia di Ron, butto giù un sorso e perdo i sensi.

Al mio risveglio mi ritrovo coperto di terriccio umido e puzzolente.
Senza dire una parola il mio gemello sconosciuto prende ad annaffiarmi partendo dai piedi.

E il mio Corpo ora fa scintille.

Gabriele

Amore caustico (oltraggio alla crisi)

Si riparte dai flutti sconnessi della memoria, dai fotogrammi peggiori della mia precedente esperienza bolognese. Sapevo già della fallibilità del coraggio, ma ho voluto andare oltre: per fortuna le mie prospettive di vita hanno affondato il replay tra brividi e silenzio. Durante il viaggio e nel suo epilogo ho avuto il sostegno della musica di Robert Wyatt, del ronzio di parole di chi mi ama e crede in me, infine quello di una breve poesia che oltraggia la crisi preferendole un amore che brucia. B.B.B (Brucia Bologna Burn) è il mio personalissimo sottotitolo a questa poesia di Franco che ringrazio per l'ottimismo donatomi.
Un abbraccio, a presto. Luca.




Al di là delle porte del tempio
un focolare e un segreto
custoditi da una sacerdotessa.

Ecco il nostro impero
i cui confini
sono i perimetri dei nostri cuori.

Nel caos di quest'epoca
la sincronia del nostro battito cardiaco
difenderà col sangue e con la spada il nostro amore.

Verrà l'inverno e dal nucleo di una stella
o da quello di una pietra
un'energia proteggerà il passaggio dei nostri giorni.

Franco